Lunes por la tarde.
Varios inmigrantes argentinos comen humus en un patio, charlan sobre el costo de la residencia mexicana. Los me contaron, me dijeron y tengo un amigo que.... son una conversación que se muerde la cola.
Quieren quedarse. Quieren volver. Tienen miedo y quieren dejar de tenerlo también.
Durante la noche una tarántula entra por la puerta de mi casa decidida, delicada. Me paraliza. Llamo al dueño del edificio que interrumpe su borrachera para salvarme.
Martes en Zipolite
Cenar en un lugar con nombre pretencioso como sus precios. Un vino frutal me envuelve junto al sonido de carcajadas livianas en este grupo de personas recién presentadas.
No compartiremos màs que este momento.
Eso quizás es un alivio.
¿Seremos como cachorros abandonados al costado de la ruta -en este balneario electrónico?.
En la oscuridad de la playa veo a alguien rodando sobre la arena. Quiere levantarse pero no puede.
Cae
gatea,
anda en cuatro
cae
gatea.
¿Esto es un secreto?
Miércoles por la mañana
Regresar por la carretera de un balneario al otro. Nuestra conductora grita o canta. Sacude el volante con sus pulseras.
El acompañante duerme. En el asiento de atrás un francés acaricia a un bulldog francés.
Un campesino viaja en la cajuela nos sonríe pegado al vidrio, amplio, sin dientes, agradecido.
En mi cabeza comienzo a escribir esto. Es como un aire que entra a ventilar un ambiente viciado, a sacar la cruda de mezcal una ráfaga de poca tinta, que dice;
todo el fuego se esconde en el océano
Miércoles por la noche
Cuando sueño últimamente ando rápido en una bicicleta tocando bocina para despertar a todos .
Jueves durante atardecer
El naranja es profundo. Hoy màs que ayer, se acentúa. ardiente desfila sobre el agua. Cada atardecer los contempladores aplauden .
el fuego se esconde en el océano una vez màs
Viernes
El calor es oprimente
babosas que se desplazan
el sol baja otra vez
un orgasmo
màs aplausos
seguidos de otros
este fuego se esconde en el océano
todo el fuego se esconde en el océano.
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